Sieh die Sterne, die Fänge

Lichts und Himmel und Meer,

welche Hirtengesänge,

dämmernde, treiben sie her,

du auch, die Stimmen gerufen

und deinen Kreis durchdacht,

folge die schweigenden Stufen

abwärts dem Boten der Nacht.

Wenn du die Mythen und Worte

entleert hast, sollst du gehn,

eine neue Götterkohorte

wirst du nicht mehr sehn,

nicht ihre Euphratthrone,

nicht ihre Schrift und Wand –

gieße, Myrmidone,

den dunklen Wein ins Land.

Wie dann die Stunden auch hießen,

Qual und Tränen des Seins,

alles blüht im Verfließen

dieses nächtigen Weins,

schweigend strömt die Äone

kaum noch von Ufern ein Stück –

gib nun dem Boten die Krone,

Traum und Götter zurück.